Jardim do Invisível

Beijinho

2009-12-07T12:41:00.001-08:00

Nunca escrevi um só poema,

Foram apenas cartas para ti.

Chuva

2009-11-05T16:28:00.001-08:00

~~Há uma rima perdida que eu sismo em não encontrar.~~

~~Foi entre o eu e o você.~~

~~Há um rio sem verbo que eu não cansei de embrulhar.~~

~~Foi entre o só e o não.~~

Não saberia dizer se rir é chorar. Mas o choro sempre precede o riso.

Fita

2009-08-02T07:09:00.001-07:00

A poesia desnovelada

A palavra sem correspondência

A frase e seu estertor bolhoso

O amor engraçado

A sentença inaudita

A oração desfeita

A composição em umbror

O amor engraçado

Verbo Transmitivo

Núcleo-muro

Código-fronte

Pronome Colativo

Escama-Vírgula

Letra de Intercâmbio

O amor engraçado

Xililápso

2009-05-31T10:46:00.001-07:00

Vivia através das palavras que conhecia.

Gostava de pensar que eu-era-nelas,

E que elas eram seguras em-mim-assim.

Aí alguém se escondeu, Naíma morreu, o Cruzeiro perdeu, o Outono desvaneceu.

Não ficou tristeza, não restou frustração, não houve angústia.

Apenas uma vontade aguda de conhecer as palavras novas.

Tema para a roda do tempo dos pobres

2009-01-28T14:25:00.001-08:00

…enquanto for preciso…	…não saio do lugar…	…desculpo-me convosco…
…pois, nós sobreviremos…		…pelo jeito mal feito…
…não dessa vez…	…mas não saio…	…com que resolvi contar…

Nota sobre a necessidade

2009-01-27T17:27:00.001-08:00

Em aberto encontro
	um todo poder
		e um tudo aprender
	Mas quem há de
ensinar?
	Esse que ensina,
		onde aprendeu?
	E esse que o
ensinou,
	fez apenas viver?

O samba nasceu lá na Bahia.

Mas há controvérsias.

Technorati Marcas: sorvetes,patinetes

Do desperdício

2009-01-25T05:05:00.001-08:00

A vida passou...
	certo?

Ode à velhice

2009-01-18T07:06:00.001-08:00

Em verso, uma vida de momentos.

Desesperos julgados, anseios marcados, rios vazados.

Visto-me em eu de sofrimentos.

O velho recém feito alado,

com seus olhos lentos, com seus anos centos, seus dias extensos,

Desfez-se de meus punhos atados.

Eu a espero pacientemente.

poema envergonhado

2008-11-24T13:40:00.001-08:00

Às vezes dá vontade de ser diferente. E aí dá vontade de fugir.

Mas fugir não é fazer a mesma coisa?

Dói, dói, dói, dor de cabeça amada.

Dói e me faz vivo.

Viver é ter muita dor de cabeça.

Canção da Saudade

2008-07-13T11:50:00.000-07:00

"Minha canção da saudade calha:

canto, canto para não precisar cantar.

canto para em ti te encontrar.

canto porque só assim a saudade faz sentido".

Eduardo, el Conejo

Reflexões de Férias n. 1

2008-07-07T15:20:00.001-07:00

Digo com toda a sinceridade: precisamos ser menos sábios e mais idiotas.

Poeminha Camarada

2008-06-07T08:07:00.001-07:00

Poeminha amigo de tantas horas,

Invoco-te, aqui, novamente.

És meu tradutor de galhofas,

Fiel camarada inocente.

Se quando te chamo demoras,

Sei que a causa é a semente:

Mamãe de tantas apostas

Para minha esperança nascente.

Os versos de tantos emboras,

Porquês de um eu-calado ausente,

São as inefáveis faces vistosas,

De nossa amizade patente.

Onde se esconde a poesia, Fernanda?

EU ACREDITO EM PAPAI NOEL

2008-05-17T07:52:00.001-07:00

...

É complicado.

Ah, a beleza do mundo

2008-01-15T04:20:00.000-08:00

Ah, a beleza sincera do mundo.
O passo em falso e o abismo,
Que seja, o absurdo.

Mas, ainda prefiro a beleza do mundo.
O doce salgado do mar e o azul profundo.
(Sim, aquele computador do xadrez).

Qual nada, ainda nos resta a beleza do mundo.
Absorto e impávido colosso de costas ao chão.
Será feita a tua vontade, não te desespera beleza
Do mundo. E o mundo o que te fez? Diga beleza!
Ou junte estas coisas imundas e parta daqui; vá s'embora
Do mundo. Que te acolhe, acaricia, brinca, chora e
ri, desgasta, some, perfuma, pinta, lava, passa, come e abraça
O mundo. Sim, a beleza é banal. Banal qual esfera ôca e a ilha,
sozinha, intrépida, valente. Mas banal sim, banal como tudo, pois banal
É o mundo.

"it's your dream, it's your destiny"

2008-01-13T13:41:00.000-08:00

Esta foi a parte final do discurso do Presidente George W. Bush em ocasião de sua visita ao Oriente Médio. Hoje, em Abu Dhabi, este tão criticado sujeito mostrou que seus assessores, assim como boa parte da direita intelectualizada americana, têm conseguido renovar e aprimorar sobremaneira o ideário conservador. Certo é que dizer que a democracia é um sonho e um destino levanta inúmeras questões. Questões por demais complexas que eu, mero Gulliver, não me atreveria, neste momento, a tentar responder. Meu sentimento, no entanto, é o de aqui concordar com esse odioso senhor e com seu agradável sotaque texano (isto não foi uma ironia). Quero acreditar na democracia como estágio avançado de socialização humana, como índice de universalização, como passo majoritário em direção à dignidade da pessoa humana. Passo este que não é único, mas é decisivo. Passo fundamental para a construção de um ideal posterior de solidariedade onde, aí sim, todos poderemos nos fazer diferentes mesmo sendo iguais. Independente de diferenças culturais ou de processos civilizatórios, acredito na democracia para todos.

Devo dar o braço a torcer. Achei brilhante boa parte do discurso do Presidente. O que não significa que compartilhe de sua política externa ou de seu plexo de idéias neocons. Enfim, lá no fundo, apesar de viajarmos em lados distantes no espectro ético-político, parecemos querer coisas semelhantes.

Ao menos em nossos discursos*.

*: aí está uma boa discussão. Bush também pareceria um Gulliver?

Pequenas Anotações ou Um Diário Serve Para Isso

2008-01-06T10:22:00.000-08:00

Fiz uma pequena viagem ao Sertão Mineiro. Fiz, mas isto não importa. O que acho que pretendo dizer, na verdade, é que, durante esta calorosa viagem, fui surpreendido pela gostosa leitura de um clássico da literatura Infanto-Juvenil: Guliver's Travels. Lindo, excelente, contagiante, versátil e tudo o mais que uma obra-prima deve conter. Ótimo, estou amadrecendo bem o meu desejo de visitar todas as grandes obras que agradaram as crianças e que, de alguma forma, não foram exatamente escritas para elas. Isto, entretanto, também não importa agora.

Convém simplesmente anotar aqui que, na última noite, algo me amendrotou e me fez fraquejar. Será que este jovenzinho que escreve não é, em verdade, e sempre será, um projeto avançado de Guliver? Será que todos os dias em que subi o Aglomerado da Serra, disposto sinceramente a ajudar; a transformar; a transcender; a rir; a chorar; a trabalhar; a compartilhar (repito, sinceramente), não fiz mais do que observar como um gigante monstruoso o que foi a derrota, o declínio de pequenos humanos? Temo ter me limitado a enxergar as coisas numa escala equivocada, tendo uma visão ampla e generalizada daquilo que é bonito em sua totalidade, isto é, naquela universalidade que resguarda os traços mais singulares. Será que meus passos foram os mesmos daquele Guliver que chega a Liliput como um Leviatã, como um Homem-Montanha?

Apenas pequenas notas.

Ah, resolvi seguir, desta vez, o conselho de meu velho pai: comprei um caderno que vai se transformar em diário. Porquê? Porque acho que o ano de 2008 vai entrar para a história.

dear old stockholm

2007-12-17T14:49:00.000-08:00

"A tradição dos oprimidos nos ensina que o 'estado de exceção' em que vivemos é na verdade a regra geral".

Walter Benjamin

ao invés da galinha atordoada pintada por Klee, eu proponho que o Miles seja a representação fidedigna do anjo da história.

Vigia noturno

2007-11-15T09:36:00.000-08:00

Há exatos dois meses eu nada escrevo neste diário. Há quase 36 anos, minha Avó comprava "Noites do Sertão", livro que mudaria por completo sua vida.

Faz mesmo algum sentido se assentar em frente a um computador e digitar letras que formam palavras tão carregadas de preconceitos e de paixões?

Surupita é um pobre coitado ou um herói de verdade? Andam por aí contadores de histórias que relatam feitos fabulosos; cantam as aventuras de valentes homens que eram capazes de vencer o calor e a sede, de suplantar as dores mais agudas, de levar bois e boiadas inteiras até o Goiás. Mas de nada adianta lembrar as realizações de pobres caboclos se eles continuam sendo escravos; se os senhores somente lhes permitem a morte, enquanto esquecimento.

Trabalhar, sabe? --> transformar as coisas de um jeito profundo. Acho que, em verdade, é um pouco isso que a gente sonha. Uma cama bonita, uma roseira defronte da casa, e quatro luas no céu. E depois morrer e virar estrela; ficar brilhando a noite inteira vendo o povo dormindo. Saudade que dá na gente, dá.

Moi, je pense qu'établir quelque moyen-terme c'est un grand erreur. Je n'aime pas Aristote.

Um milhão de formigas no quarto. Juro, todas elas tentando pular na minha cama.

" Tudo porque você veio e ficou. O violão é um pedaço grande do meu coração, que agora entoa esta canção e a alegria de viver".

Atrevimento sincero

2007-09-15T11:30:00.000-07:00

De ti, ainda que em mim, permanecerá para sempre uma imagem em preto e branco.
O vestido esvoaçado, o cabelo preso e o sapatinho de boneca.
E rodar: rodar eternamente nesse encantamento sincero em que tudo é possível.
Pois, de grão em grão, cada filigrana de areia ríspida se esvai desse meu coração.
Um beijo - um beijo daqueles que só podem ser dados em estado ebrifestivo - é a epifania e a catarse.
É a redenção; a tão famosa redenção.

Teu beijo é redentor menina!, e por isso me atrevo a aqui descrever o indescritível.

O pior ainda está por vir.

2007-08-18T13:51:00.000-07:00

Graviora Manent.

"Adeus amigo porco, amigo sapo, amiga anta. Voltarei ao último recanto onde ainda é possível sonhar. Se sonho, é porque é de sonho que precisais: é em sonho que vos salvo".

O baú d'ouro, o pé-de-feijão, a bota de sete léguas.

Brincadeiras e Traquinices no Reino Mágico da Fantasia Encantada

2007-07-28T09:20:00.000-07:00

Um dia de morte todo dia.
E o dia invisível é um regalo.
Um dia de abissofobia.
E o dia invisível do estalo.

De onde tiras tamanha euforia?
Compete-me navegar triste páralo?
Desperto em tua caligrafia,
encontro descanso ao fim do ralo.

Prensa de Deus é enorme abadia.
Crianças choram de encontro ao malo.
Mas não me pergunte se mia
ou se rosna o canhestro cavalo.

Rir.

Passeio

2007-07-06T05:58:00.000-07:00

Eis que o andar redime. O tenro ocaso que ora reflete o sangue das ruas é a mais aconchegante companhia nestes dias cinzentos: os dias sem-fim. A humidade imunda e a fuligem cerrada também são grandes companheiras. Caminhamos todos, lado a lado, numa perfeita simetria democrática em que cada um é obrigado a respeitar os demais; todos sabemos os limites de nossas liberdades. As gotículas enturvecidas pela poluição dos carros não se atrevem, por exemplo, a tomar o lugar da fuligem que entra por minhas narinas e atinge meu pulmão asmático. Quase uma república.

Entretanto, devo me manter firme. O andar redime, como já dizia. Entro cada vez mais em contato com a cidade e a cidade, como ser instintivo que é, começa a impregnar minha pele. Eu gosto muito disso tudo. "Mais uma dose de adrenalina, por favor - assim eu consigo me sentir um pouco mais morto". Maravilhoso! sinta o cheiro acre que emana destes boeiros. Sinta a inefabilidade dos caminhões e ambulâncias que percorrem cada ruela; sinta o Estado entrando nos guetos com o giroflex ligado e pronto para matar e matar; sinta o quão sirênicas são as luzes dos postes; sinta a inexistência tangível das estrelas. "Starless".

Não te desespera, amigo. O andar ainda redime.

"A natureza que se constitui na história humana - no ato de criação da sociedade humana - é a natureza real do homem; por isso a natureza, tal como se constitui através da indústria - ainda que sob uma forma alienada -, é a verdadeira natureza antropológica." Karl Marx, Der historiche Materialismus: Die Frühschriften.

Dois velhos Comendo

2007-06-02T07:41:00.000-07:00

Dois velhos comendo. Óleo sobre muro passado à tela de Goya. Imagem soturna e lôbrega, pintada pelo espanhol, que sugere dois seres humanos decrépitos, cavados e esburacados pela ação do tempo. Sugere.

Esta obra, que é classificada como pertencente à série "pinturas negras", trás um desconforto logo à primeira vista. A quantidade de cores escuras e os traços pouco regulares nos retiram o foco e nos retiram a esperança. "Tempo sobre homem".

O interessante é que a figura nos sugere um novo olhar. Um segundo olhar. E é assim que somos obrigados a nos afastar. Dois passos para trás são necessários . Pois bem, diferentemente da ratio iluminista que nos força a chegar cada vez mais perto e, cada vez mais, iluminar os objetos de nossa razão, Goya nos faz recuar; é no recuo que somos capazes de finalmente focalizar a imagem. Somos impelidos a apreciar a escuridão, o sombrio, o sinistro. Somos obrigados a ver o entorno que nossa razão cisma em escurecer. É neste ponto exato que não conseguimos mais desviar o olhar pura e simplesmente: enxergamos o além que estava enturvecido pela luz. O velho de olhos macabros; o velho cadavérico; a morte. A velhice não é a velhice morta sem a pobreza. Era isso.

Era a pobreza que estava escondida. Era a pobreza que não poderia ser olhada de perto. Goya nos mostra o que temos feito, o quão responsáveis somos pela escuridão do quadro. O ensombrado desperto insinua o dever de sairmos de nós mesmos e voltarmos. Precisamos necessariamente refletir sobre a causa da desgraça daqueles dois homens que, com os passos para trás, já não mais o são. Se o mal pode ser representado, a representação definitiva da pobreza é essa: obscura, de difícil focalização; solitária mesmo quando acompanhada; velha, ultrapassada, decadente; desamparada. Enfim, é o olhar.

O ver quando é forçado repugna, amedronta. Novamente a visão parece ficar turva e os olhos teimosamente se fecham ao ir embora. Chega de Goya. Chega de pobreza.

désormais, désormais

2007-03-25T10:24:00.000-07:00

Désormais, j'ajouterai la poésie.
Poésie complémentaire.

Doravante, em cada esquina que eu veja,
em cada esquina que se sinta,
em cada encruzilhada.

O complemento da vida em palavras,
as palavras retratadas, desvairadas.
O ar seco, doidivanas!

Ma puissance, mes mots.

Augere

2007-03-20T13:05:00.000-07:00

Importante na vida é a gente se fazer lembrar.
É a gente lembrar que é possível ser lembrado.
Pois lembre-se que, outrossim, a lembrança é o avesso do esquecimento.
Esquecer o esquecimento é se lembrar?
Lembrar de quando a gente se lembrava é assumir que já havíamos esquecido.

Lembra de mim?

Canção da Partida

2007-02-26T14:32:00.000-08:00

" Minha jangada vai sair pro mar
Vou trabalhar, meu-bem-querer.
Se Deus quiser, quando eu voltar do mar
Um peixe bom eu vou trazer.
Meus companheiros também vão voltar
E a Deus do céu vamos agradecer".

Sublime.

Hegel não havia escutado Dorival Caymmi quando disse que "o fim da arte é superar a arte".

A catarse no brejo ou Sapo e tristeza na Beira do Rio

2007-01-24T04:53:00.000-08:00

Olha lá o sapo brejeiro!
Corre sapo tunante, corre e entra no rio.
Tua necedade se abre enquanto diabo-sorrio.

Olha lá que sapo matreiro!
Umas mil tunas de sapos com frio.
Mexe e te escondes: vai sapo vadio!

Olha lá que sapo dengueiro...
Em vão dissimulas teu vistoso brio.
Sapo brejeiro, sapo em vadio compadrio.

A Floresta pega fogo e o sapo, aquele mesmo sapo estulto e vadio, lança-se em louca perdição. A margem do rio não esconde o afã das chamas. A casa do sapo, a beira do rio, agora é um triste lamento. O sapo que passava frio agora queima na fúria do homem e na fúria do fogo. Triste destino.

Ó desditoso companheiro, compadeço-me em teu penar. O fogo que te queima expurga as paixões que me assolam.

Eu te reconheço.

Inflexão morosófica.

2007-01-14T06:29:00.000-08:00

Em meio à cordialidade que me é inerente, gostaria de fazer mais alguns apontamentos sobre tudo o que remete à loucura e o pensamento morosófico saturnino. Cordialidade e loucura talvez devessem ser interpretadas e interpeladas de uma mesma maneira: na minha opinião cordialidade pode ser explicada como o aspecto mais sublime daquilo que se entende por loucura. A cordialidade é a loucura em estado bruto, é aquilo que nos impede de ser racional na vida em sociedade, é aquilo que nos impede uma construção mais sólida de uma democracia, é aquilo que nos impede a fixação de um liame moderno. Só mesmo um louco pode não saber exatamente a diferença entre o que é público e o que é privado, você há de concordar.

Certo, não restam mais dúvidas. Mas o que pode fazer, então, uma nação de loucos? Uma nação formada por seres humanos que amam demais, por seres humanos muitas vezes mais interessados na beleza dos sentimentos do que na leveza do capital ou na dureza de uma república sólida e rígida, cheia de modernices, cheia de certezas. Aquela xícara de açucar você não deve ter recusado, certo?

Ultimamente eu tenho tido medo destas certezas todas, destas todas certezas. Tolices criadas por alguns franceses, uns ingleses e uns alemães (quiçá uns norte-americanos) e incorporadas por nós em solos férteis regados ao melhor sal europeu. (E aqueles que nutrem certeza na ciência? Estes chegam a me divertir muito, mais talvez do que aqueles racionalistas divertiam Erasmo. Os mais certos na ciência geralmente são aqueles que menos a conhecem, tamanha a ironia e a lógica desta relação). A loucura cordial é uma das formas de libertação destas lógicas certas, destas lógicas, da lógica.Ultimamente eu tenho tido medo destas certezas todas.

Afinal de contas, como já diria o nosso querido Érico Veríssimo, na voz de Francisco Vacariano: "eu ainda duvido que ela (Antares) seja maior que o sol". Viva a cordialidade! Viva a loucura, pelo amor de Deus.

Reflexão morosófica n. 1

2007-01-07T10:02:00.001-08:00

Aí está tudo o que queria dizer.
Relações de causa e efeito vão se propagando e
sem mais nem menos surge a síntese de tudo o que
gostarias de dizer. Dizer-me.

É a morosofia que comanda nossas almas
a partir do presente momento. Nada de poesia.
Muito menos filosofia. Poiesis, ou seja lá como se escreva isso,
é só um sonho distante pensado por um velho barbudo.

Estamos todos de volta. Agora é a deusa que vem nos guiar.
Ela está ali na sala a me olhar...
Racional uma ova! Aqui não se verá nada de novo, nem nada de diferente:
há somente aquela velha constatação.

êita loucura. êita insensatez. Que bom que voltastes!

Poemar

2006-07-29T14:08:00.000-07:00

Hoje o céu está escuro e cinza, resolvi poemar.
Se só vejo montanhas, paredes e árvores tortas,
Corro a pena no papel escrevendo sobre o mar.

Salto para o lado e canto o axé de Coisa-mais-linda.
Andorinhas viram anjos
E as ruas alumiam.

Param céu e terra frente à água modelo.
Justa perdição,
Justo desterro.

O que pode querer mais o poemeiro?
São todas as mágoas desfeitas no sopro,
Nos olhos, e no cheiro (de ensismeiro).

Obs: poema é coisa mais triste que se tem notícia. Lava a alma mas lava sozinha, lava sem duas vozes, lava.

Compra e Venda (nova)

2006-06-25T15:29:00.000-07:00

Olá.
Como vai?
Eu vou indo, e quero pão. Quanto me custa?

(Quem não há de se lembrar da bela canção?).

O pão é 5. Cinco centavos.
Ótimo. Veja-me seis. 6 pães.
Aqui está, muito obrigado. É só passar no caixa.

Olá, bom dia senhor.
Bom dia.
São 30 centavos. 0,05 X 6 = 0,30.
É verdade. Adeus.
Senhor! Não vais pagar? São 30 centavos.
Não, não vou pagar.
Como não vais pagar? Custam 30 centavos, ora, pois.

Não vou pagar. Fiquei louco. Fiquei louco, não vou pagar. Eu fiquei louco, por isso não pago.
É possível parar de rir agora.

obs: texto inspirado numa aula do prof. Márcio Túlio. Ele sim é louco.

O padre

2006-05-01T13:23:00.000-07:00

Era uma vez um padre ... que enxergava o mundo
Que falou ... e foi reconhecido
E então ... virou bispo.

Mas recusou essa oferta
Por temer se afastar do caminho:
Encargos burocráticos são estrada sem fim;
Afastam-se de seu propósito e desvirtuam sua base.

A base que, para ele, é Pai, Filho e Espírito Santo
Que, para outro, é Alá
Que, para mim, é uma idéia.
Mas que, para todos, é o mesmo.

Era uma vez um padre ...que me mostrou uma riqueza esquecida
Um padre que admite os erros e busca superá-los
Que é sábio e tem o dom da palavra
Que transmite a paz em uma oração.

Esse padre é budista,
E faz vudus com um pai-de-santo.
Ou melhor, esse padre foi quem vi em sonho
Celebrando a união eterna de João palestino e Maria judia.

Texto cedido pelo amigo Eduardo.

Enquanto isso...

2006-02-18T19:07:00.000-08:00

Enquanto isso, o amor espera lá fora
impaciente na sala de espera.
E o salão principal ainda guarda,
em meio à penumbra que o domina,
um restinho de luz do antigo amor.

Esse amor na reserva teima em despertar a poesia moribunda
que ronca no peito do poeta inexistente.
E o antigo amor cutuca o amor sem face, zomba dele, insulta-o
mas pede sua presença...

Enquanto isso, convém uma distração...
Bem que eu lutei,
joguei o jogo dos ratos,
pus o coração de lado,
por instantes, senti o gosto ilusório do triunfo...
mas esse é um jogo de cartas marcadas,
de antemão, já se sabe o perdedor,
o que tem um coração pra dar, nada além de um coração...

Não se engane não, a prata em seu dedo ainda reluz dolorosamente nesse palpitar caduco.

Até quando vai durar?

Escrito por Lauret Casturro

Você sente minha falta?

2006-01-20T18:12:00.000-08:00

E onde estás agora?
Linda garota que me sorria por esta folha?
Quando eu estava sozinho,
Prometeu que cuidaria do meu coração.

Minha cabeça contra o chão,
Estou a meio caminho,
Por favor...

Me estenda sua mão,
Sou apenas mais um,
Que escolheu errado, pensando estar correto.

Não sente minha falta? Nem um pouco?

Busco-lhe, mas seu sorriso não me volta,
Como se tivesses desaparecido,
Fenecido com o tempo.

Apenas lembranças de um dia,
Quando a felicidade se apresentou a mim,
Escondida atrás de seu olhar.
Por favor...

Me estenda sua voz,
sou apenas mais um,
Que te deixou partir, sem lhe dizer a verdade.

Não sente minha falta? Nem um pouco?

Dândalus Prieto

Obs.: Esse poema é para aquela que, no ano de 2002 fez minhas tardes mais felizes. Hoje me custa lembrar o que passou. Ás vezes, confundimos as pessoas que realmente devemos gostar com aquelas que não se importam conosco.

Erosão - parte I

2005-12-29T15:50:00.000-08:00

A água cai
e fere a terra
nua,
sem nenhuma cerimônia

Escorre, escorre
caminha pelas Ravinas
de
solos ainda virgens

Leva embora
tudo que encontra à
frente,
até empoçar.

Eis que de repente
a terra suja, imunda e inerte
explode...
Erosão, erosão!

Caem os muros
que eu construi pra me isolar,
ilhota
recém re-descoberta.

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obs: este poema tem uma segunda parte que eu preferi não publicar

obs": Talvez não faça nenhum sentido sem a segunda parte.

Parcas impressões iniciais.

2005-12-08T03:55:00.000-08:00

São muitas as impressões. É o cheiro que me enoja, é o ar que anda carregado de eletricidade, é a mais bela vista da cidade, é o escutar belas palavras. Ninguém mais pode repetir aquilo que já foi repetido, pois não existem conceitos. Quero sair do lugar, quero movimentar, quero alterar, quero potencializar. Mas minhas mãos são muito pequenas e, talvez, meu coração também - continuarei a saga dos que tiveram verdades. Quem se atreve a andar por entre estas ladeiras, por estes becos, por estas vielas? Quem será que está a dizer aquilo que deve ser feito? Por onde andas agora que tudo deu errado? Fostes se esconder por trás do morro, para que bem de perto pudesse contemplar a derrota do outro, a derrota do álter, a derrota daqueles que perderam a face.
Andei tratando de identidades, mas de que servem sentenças sem o sentenciador? É preciso se apoiar em ombros de gigantes para coser estas redes? Vamos reinventar, vamos aprimorar, vamos adequar aquilo que pensamos àquilo que fazemos. Tratemos assim: avant-gard!
Não gostaria de dizer isto mas, como sempre, acabei cuspindo.
----------------------------------------------------------------------------
obs: isto não deveria estar aqui e contém erros. Arranjarei mais tarde.
obs': Brota em mim uma certa felicidade.

Fábula da Mãe de Mathilda

2005-11-30T13:07:00.000-08:00

Homenagem à Sydnei Barreto

Arnoldo sim era uma pessoa estranha. Seu trabalho? Pular muros. Seu hobby? Vestir roupas alheias. Em noites de lua cheia, procurava varais com roupas a secar, alienava-as e vestia-as em frente a um enorme espelho oval, no qual se via e se sentia feliz. Mas ele tinha uma paixão. Seu nome? Emília. Uma garota que, vez em quando, projetava-se para fora da floresta e saia a cantarolar e brincar pelo mundo. Por mais que buscasse seu amor, Arnoldo sofria de um tal “domínio astronômico”, o qual fazia-o sentir em uma “rodovia interestelar”, afastando-o de vez e impedindo-o de ver Emília brincar.
Ainda assim, a criança pedia “Ah, mamãe, conte-me mais!”, e, logo, Arnoldo retornava à baila, pedindo por mais luz ali, para que pudesse observar a bicicleta que havia pego emprestada. Lembrou-se de um dia antes de hoje, no qual observava o lado escuro da lua enquanto dirigia seus controles para o coração do Sol (por causa disso, ficou com um enorme dano cerebral). Arnoldo tinha um amigo: Eugênio. Eugênio não teve cuidado com o machado. Acidentou-se. Gritou de pavor. Arnoldo ainda é jovem. Perguntado se não devia estudar, prontamente respondeu: “Para quê? Nós não precisamos de Educação! Basta brilhar como um diamante louco!”. Pensando bem, Não é assim que, às vezes, nos comportamos?

Dândalus Prieto

In the Wake of Poseidon¹

2005-11-24T08:11:00.000-08:00

Sob a guarda de poseidon

sob a mais bela alcunha

Triste velejador dos mares

triste prisioneiro das sereias

Guarda-mor da torre da cidade

guarda o coração da rainha

Tempo restante em mármore

Tempo bem vivido

Caminho d'Anta feito de leite

Caminho errado novamente

Rei dos mares e a rainha da meia-noite

Rei dos mares meu padrinho, meu mentor

zarro por amores está o céu

zarro de amores está o trovador

Urge a vontade de te ver

Ruge um torpe coração de marfim

Lua na água refletida

Lua na escala dos mundos

Lua na palma das mãos de eros

Lua na mais bela dentre as loas

Lua na-scendo

obs: não revisei este poema, pretendo fazê-lo mais tarde.

obs': Talvez eu ainda precise ajustar algumas palavras.

obs": Este texto foi escrito, inicialmente, na intenção de ser entregue À Dona do Sapato - o blog da luana. No entanto, acabei publicando-o aqui mesmo porque achei que este poema tem as cores do jardim.

_______________________________________________________________

1- Este é o nome de uma canção da banda King Crimson. Apesar de ter me apropriado do título, desconheço inteiramente o que diz a letra, pois se encontra escrita num inglês muito erudito e performático. Portanto, não quis aqui fazer qualquer reprodução, apenas uma singela referência ao maior conjunto musical de todos os tempos e uma de suas mais belas composições.

Perfeição

2005-11-10T11:38:00.000-08:00

Ser perfeito, o que é? O perfeito está em todo lugar mas, mesmo assim, parece imperceptível. Está em tudo aquilo simples porém grandioso. Está num olhar. Está num toque. Está no apoio do verdadeiro amigo. Está naquela canção. Está no pai, na mãe e na irmã. Está num sorriso inocente. Está em se sentir prestigiado e em prestigiar quem merece. Está NELA, que guarda, graciosamente, tudo isso e muito mais.
Ser perfeito, o que é? A perfeição não está na falta de defeitos. Essa definição é pobre, é diminutiva. A perfeição está, inclusive, nos defeitos. Todos os têm e, o que não os tiver, estará mais longe ainda da perfeição. O perfeito é pessoal e único: cada um encontra o seu. A perfeição é conhecer profundamente (ou à primeira vista) e saber que ela é a MULHER. Afinal, até seus defeitos te atraem, te completam e te fazem falta.
Ser perfeito, o que é? Ela é perfeita. Você sonha e planeja estar com ela. E, quando não a tem, chora. Um choro que rompe o físico, um choro que te mata por dentro. Ela é aquela que te leva ao desespero; te faz buscar, loucamente, consolo nas outras. E você busca, busca, busca... e até encontra. Porém, não há consolo que cesse sua solidão. Aquela, pior solidão de todas, quando se está rodeado por muitos e, mesmo assim, só. Sua sede é por perfeição, por aquela perfeição. Perfeição que só se encontra nela. Perfeição que ilumina a vida e faz brilhar tudo aquilo que é, minimamente, belo ou alegre.
Ser perfeito, o que é? Perfeição é encontra-la. Perfeição é tê-la. Mas como saber se ela é ELA? Acredito, talvez de forma inocente demais, que saberei. Você saberá. Ela saberá. Quando? O momento é imprevisível, uma vez que faz parte do mistério da vida. Só sei que vários momentos virão e devemos superá-los e desfrutá-los, pois a vida tira de um lado pra recompensar de outro e, assim, trabalha como um artista, vai te moldando, lapidando, te fazendo crescer como pessoa. Fato é que sou otimista de nascimento. Sou feliz e vivo a vida. A aceito e luto por (e, às vezes, contra) ela. O momento DELA também virá (ou já veio?). Não sei. Busco respostas. Acredito, e espero, as encontrar. Enquanto isso, vou desfrutando das várias coisas simples mas grandiosas que a vida me proporciona.
Ser perfeito, o que é pra vocês?

Eduardo Resende Castanheira de Carvalho

Francisco De Assis ( ou a ira de Deus que transforma água em inferno)

2005-11-02T08:35:00.000-08:00

Sobe o rio
Sobe sem medo
Sobe o Brasil inteiro
antes de des-aguar

Sobe o rio
Sobe o enterro
Sobe todo o dinheiro
antes de desviar

Sobe a bomba hidráulica de Deus e descarrega vida.
Desce o homem e transforma a vida em morte. ( Mas o Senhor não deixa, pois o Chico é seu preferido.)

Desce o trio
Desce o novelo
Desce o braseiro (do inferno)
antes de avisar

Desce o trio
Desce o vento seco
Desce um Exu faceiro
antes de avalisar

Pai, perdoa esses homens. Eles jamais saberão o que fazem. Vossa água não transformará o homem-carvão em homem são. Protegei-nos de vossa ira!

Adeus a ela

2005-10-28T11:37:00.000-07:00

Adormeceu imune ao meu amor,
impermeável às lagrimas que caiam
sobre sua face
surda ao meu grito silencioso
de desespero
e assim, embriagada de liberdade,
deixou-me partir pra algum lugar
longe do seu coração...

E hoje ponho-me calado,
mostro-me curado
para que ela se desvencilhe
da minha agonia
para que possa visitar outros lábios,
incendiar outros corpos,
estraçalhar outros corações
Que covarde egoísmo seria privar o mundo
da poesia que carrega distraída e sem saber,
do poder inebriante de seu sorriso,
da comoção eterna de seu pranto,
do brilho imenso de seus olhinhos pequenos,
da vertigem de mergulhar em seu mundo e nunca mais voltar...

Este texto foi escrito por Lauret Casturro

obs: triste viajante que perde sua amada em meio à viagem. Triste fado de carregar o amor junto com os trapos, com os anéis, e com o rubi. Quem sabe o que é ter e perder alguém? Ele sabe, e como sabe. Agora compreende o quão difícil é o amor.

observações concernentes ao texto abaixo:

2005-10-27T12:08:00.000-07:00

obs: este texto foi escrito por ela. Aquela menininha caladinha que senta lá no fundo da sala. Pianíssima. Sufixo prestes a se vincular a um radical latino para imprimir noção de grandeza. Ao adjetivo e aos sentimentos. Sentimentos meus, de fato. Seus, quem sabe. Dela talvez.
Pianíssima. O som é pouco e piano, porque música boa deve ser escutada bem baixinho. Grato.

obs':Estou honrado e feliz com o que o jardim se transformou!

Jardim

2005-10-27T11:26:00.000-07:00

eis aqui um jardim.

jardim belo e secreto.

guarda com cuidado a mais linda de todas as flores:

menina-morena-flor.

menina-flor.

sob os cuidados do jardineiro invisível, tudo se transforma.

há beleza em tudo.

ninguém vê, ninguém sabe. apenas eles. é transparente e evidente,

o amor.

o vento faz o invisível dançar com a menina-flor.

eles flutuam no ar, sem perceber

embalados pela melodia de uma música sem fim, enfim.

Esmeralda arredia.

2005-10-20T16:15:00.000-07:00

Andei tendo idéias, mas as idéias correram de mim. Esqueci tudo o que devia ser dito. E não disse. Preferi ficar aqui. Quieto, que é como fico quando estou assim. Escuto neste instante a mais bela e triste canção do mundo. Mas não sei bem como é chamada. Minha avó disse que talvez seja "Minha Saudade". Eu sei que é minha saudade que transforma a música no que ela é. Nada existe fora de um contexto. Sou fruto de minhas circustâncias. Sou fruto de uma relação com o espaço e com o tempo. Deixo o espaço de lado e me concentro no tempo. Que tempo é esse? Não faço a menor idéia. Para os filósofos, e não para os físicos, decidirem. Tempo é coisa do homem. É trem. A música mudou agora. Esta possui um nome certo: Minhas Mágoas. Jacob. O bandolim é maravilhoso. Coisa pouca é o que eu digo. Fado esse que carrego sem medo, mas com muita dor. O que seria do meu amor sem ti morena? Amor é sentimento com obrigação de haver sujeito e objeto. Tu és minha intenção primeira e última. És fim, começo e meio. Jogaste fora o anel que te dei, mas eu soube guadar em meio aos mais infâmes clichês. Guardei bem. Bem escondido. Achaste o outro alguém em meio a bosques de solidão, e dele fizeste tua força. Um anjo, diria-me. Mas morro e morro sem saber do certo. Crise semântica hilária. Talvez fiquem para trás os reais significados.

No fim, valeu a pena ter te visto andar pela rua, descalça de chinelos e preocupações. Sol baixo. Ou era noite? Eu ponteando uma viola sem cordas. Cena digna de cinema que como rolo enrola o pensamento. O pensamento de quem pouco pensa.

Mas pensar é amar. Então penso muito. Amor é razão.

observação: ainda não sei bem o nome da música. Mas ela é a coisa mais linda que já escutei e, por incrível que pareça, é mais emocionante que o Boléro de Ravel. O autor, ou intérprete, é Dilermando Reis. Nunca antes havia ouvido falar, mas certamente se trata de um gênio.

advertência: não existem duplos sentidos. Existem interpretações erradas e certas para determinadas situações, apesar de todas serem sublimes. Aquilo que está escrito já negligencia o escritor, e eu fui negligenciado no último segundo que se passou.

fiz pequenas correções.

Oxumaré e o Invisível.

2005-10-08T07:18:00.000-07:00

tudo o que pensas acontece?

pois penso pouco

faço errado

só

mas agora volto

depois de algum tempo

depois de ter andado o mundo inteiro

voltei para o início-fim de tudo

para este mar de rosas

que machuca.

Oxumaré,

cobra má, dona

de todo o arco-íris do céu

desenrole-se do mundo, deixa a gente

seguir nosso caminho em paz

porque sempre

me trás

aqui

cá estou

em amor de novo?

Vida cíclica que não permite

grandes passos e sempre nos retorna

a este princípio um.

ainda bem

Que eu não parta sem dar sete voltas ao mundo.

Vem Vambora

2005-10-01T14:53:00.000-07:00

Ei, moço desse amor
Dono dessa dor
Larga tudo aí e vem-se embora pra cá
Que eu vou te encontrar
no porto sete às seis da tarde
Mala e cuia na mão
Vestido florido
Sorriso estampa colorida
Grita berros de alegria
Anuncia a boa nova
Notícia
Avisa que sou eu
Eu, sim
Eu que espero única
Por ti
Não demores que já desde hoje
não me agüento
Anda, que o trem parte às oito
Não esquece senão morro
Caio em desespero
Desamparo
Desassossego
Vem,
que meu céu tomou-se de um vermelho
E eu venho brigando com meus dragões
Clareia
Enche de luz o coração
Que eu quero me danar
estrada afora
Em paz
Clareia o nosso caminho
Andarilho
Costurar estórias retalhos na saia
Botar pra girar
Rodar
Cuida, escuta, meu bem
deixa ser
Deixa ser o que será
Que será

By. Sra Luana Lorenzini que agradece o invisível pelo espaço cedido.
Foi deveras divertido... e tenho dito.

Pablo

2005-09-26T13:18:00.000-07:00

Eu descobri que tenho um ídolo. Sim, um ser humano que admiro muito e que não é nem meu pai e nem minha mãe. É o Pablo. Neruda. Não sei bem porque, mas eu quero ser como ele. Foi. Quero desvendar e destrinchar os novelos da alma e dizer o que verdadeiramente sinto sem precisar dizer. Sem mostrar. Ensinar ocultando. Me engajar politicamente e não parecer idiota. Ser mestre. Ser quem se é. Ser latino-americano. Ser Deus ao brincar com palavras.

O Pablo morreu. Eu não. Ainda estou vivo. Mas não consigo ser como o Pablo. Foi. Sou fraco, sou estúpido, sou eu. Não sei galopar, mas sou atraído pela rosa. A rosa que espeta o dedo do Pablo espeta meu dedo também. E me faz chorar, como ele deveria ter chorado. O Pablo é forte. Eu sou fraco.

O Pablo morreu- no lirismo- num jardim solitário. Egoísta. Como eu sou também. Mas eu tenho medo, ou medos. O Pablo não. Mesmo quando esteve enfermo, ferido em somente uma pétala, ele escreveu. Lamentos, só lamentos. Ah vida, quisera eu ser como o Pablo. Quisera eu me tornar um marxista revolucionário que sabía olhar para um roseiral e dele extrair a essência do mundo. Em palavras. Ave Neruda!

O Pablo morreu mas continua vivo. Seja nos livros das bancas, seja nas canções do Chico, seja no meu caderno de poemas do ensino fundamental. O Pablo é morte e vida. O Pablo é forte, mesmo quando é Neruda.

Eu acho que Hermes se chama Pablo. Neruda.

Ele esteve à noite na ilha. Ele e sua morena. Quem me dera ter aquela morena, aquele mar, aquele céu.

obs: este fim de semana assisti um dos melhores filmes que existem: Héroi. Este é um daqueles filmes que não acaban n' "O FIM". Ele continua até agora dentro da minha cabeça me fazendo pensar. Posteriormente eu penso em escrever algumas linhas sujas e indígnas - como de costume- sobre ele. Assistam porque terei que contar o final!

tout la plage fait, por causa do amor!

Aqui do alto.

2005-09-18T17:12:00.000-07:00

Algumas coisas na vida são bastante perigosas. Uma delas é a espera. Esperar é algo que muito facilmente descamba para a decepção, para a desilusão, para o ódio. Perigo. De qualquer maneira é fácil continuar no caminho que se segue e viver esperando. Na verdade, acredito que o grande mal da espera reside na idealização. É o pensar que algo será de tal modo que cumpra todas as suas espectativas e que no fim te traga felicidade. Às vezes eu penso que todos somos assim, mas certamente existe uma imensa gradação nesse sentido. És assim morena? Não. E nunca serás, pois tu és lírio de jardim burguês que tanto me encanta. Pronto. Acho que essa é a essência dessa tristeza sem fim. História sem fim. A torre de marfim que esconde o poeta está na Cidade de Prata ( a qual se mostra muito mais bela que a cidade prateada). A cidade está sendo destruída e ninguém parece estar dizendo coisa alguma. Eu digo pouco. Eu que sou o dono da cidade, que sou o marido da imperatriz menina. Ela que agora não quer mais me olhar. Para onde a maré pensa em me levar? Para o sétimo andar? Ou para o mar caymmiano de onde surge aquela canção? Aquela.

Viu como idealizar é perigoso? É algo que não se consegue controlar mais. E a realidade onde está? Ficou naquela musiquinha indesejável que esses idiotas não se cansam de cantar. Eu ainda fico com a morena, com o fusca e com a viola, num dia de carnaval.

F comme fleur!

Vida detestável, mas nem sempre.

2005-09-05T17:16:00.000-07:00

vida maldita

vida

doses diárias de adrenalina me mantém vivo

dilatam meu pulmão e me deixam respirar

o coração acelera

a boca fica vermelha

a mão treme

mas estou vivo

graças à medicina

que esqueceu de curar as coisas mais importantes

vida

A cabeça explode de pensamentos

direita ou esquerda?

Temo ter nascido para ser gauche

viver para dizer o que se pensa

falar é muito mais que reconhecer

é escolher

vida

minha

sua

nossa

que a gente fez?

Deixa

agora!

Caio do cavalo e descubro que não sei nada

descubro que plural é o mal do mundo

ou o bem

Vivo

Acabará camará

2005-08-28T12:52:00.000-07:00

Nada importa. É difícil chegar a essa conclusão. Mas tudo, tudo acaba. O homem não é nada perto de seu principal inimigo: o destino. Os gregos são admiráveis, eles sempre souberam explicar as verdades do mundo de uma forma didática e observá-las com extrema atenção. Eles sabiam muito bem que a ruina é inevitável, que um dia todos encontraremos nossa decadência, não importando o quão inteligentes, fortes, corajosos e heróicos nós somos. É inevitável, está sobre as forças dos homens.
Eles chamaram isso de poder das divindades. Eu chamo de destino. É certo que este último conceito ainda não está bem formulado em minhas idéias, mas que é algo imanente à razão humana.

EssÊnciA.

Édipo reunia todas as qualidades que formam um grande homem, mas nada pôde fazer quando o destino se abateu sobre ele e transformou sua vida em tragédia. É inevitável! Por mais brilhante que seja o ser humano ele ainda assim é fraco e sucetível. Nada é perene. Nada que façamos pode alterar o rumo - até certo ponto tido com natural- das coisas.

Então o que diabos fazemos aqui? Porquê temos que construir se um dia irá ruir? Porque amar se é feito de vidro e quebra? Porque juntar se tudo parece ter sido feito para viver separado?

Tudo anda devagar e temos que continuar a vagar junto com

as roseiras começaram a murchar.

elle ne voit que la mer

correções mais tarde.

Ulisses e Penélope

2005-08-21T05:06:00.000-07:00

Já não quero mais falar sobre você. Minha alma prenhe de emoção descansa agora. Descansa de tudo que você me fez, de tudo que esqueceu de fazer. Cansei de ler poesias para entender o que sinto. Cansei de gritar desesperado enquanto silenciosamente te via passar. Agora é hora da subida. Já te disse que deves andar pelo caminho do meio. Anda, anda lentamente para admirar a paisagem. Veja como tudo está aí e como é fácil sentir a brisa da opacidade. Menina, menina. Minha menina. Cansei de sua inapetência verbal e de todas as palavras mal ditas. Malditas.

Hoje é dia de festa, não vou ficar triste. As madames querem ver o que foi feito. Eu quero ver o que não foi feito. Sei de tudo que fiz. Me arrependo. Já não sou mais sua menina. Culpa minha. Culpa sua. Foi o seu daemonium que te fez errar. Foi a vida que não me deixou falar. Mas agora eu falo despreocupada. Falo porque o tempo vai me deixar.

Meu Neruda está com você. Seu Pessoa está comigo. Quer de volta? Quero de volta tudo que você me roubou. Mas sei que não pode me devolver. Amor não é amuleto, mas é fácil de quebrar. E você quebrou. Quebrou, mas sou calango de novo.

Eudaimonia? Para quem? Tudo certo. Agora eu já vou. Vou procurar a flor por aí. Sou borboleta de novo. Sou precisa, sou verdade. Sou eu.

Farei as correções mais tarde

Colagem

2005-08-09T16:12:00.000-07:00

No ônibus. 2004 - Bandeirantes/Pilar. Eu a vejo. Parece acompanhada de um amigo (eu deduzi que fosse apenas amigo a partir de um alto nível de homossexualidade em sua irritante voz). É linda. Linda como eu nunca vi, linda como? Bela. Decido me sentar em um assento na fila do lado. Ao lado de uma senhora gorda e feia, feia como eu nunca vi antes. Imediatamente começa a tocar Casa Pré-Fabricada em minha cabeça. Porque logo esta canção? Canto e toco uma tanto que é pra te encantar! Que falta me faz uma viola para pontear. Linda. Olho mais de perto. Linda: o rosto mais belo. O cabelo encaracolado e ligeiramente curto preso por algum artifício feminino. Maravilhosa. Seu corpo? Bom, definitivamente não era esguia como uma modelo. Nem tampouco gorda como a maldita mulher a meu lado direito. Mas de seu corpo posso dizer pouco. Estava coberto por uma calça de flanela xadrez e um surrado agasalho cinza. A mochila colocada no colo também me atrapalha. Na mochila vão alguns nomes de bandas escritos com corretivo( dentre eles pude ler, com alguma felicidade, Los Hermanos). A pele era branca, branca se aproximando do que você chamaria de feio. Mas eu não. Linda. Nunca vi igual. Jamais verei?

Por fim, me levantei! Tomei-a em meus braços e disse que nunca antes vi mais bela criatura. Em seu silêncio de consentimento, beijei-a intensamente. Mas algo me diz que eu possa estar mentindo agora. Uma pena. No donut for me.

Farei as devidas revisões mais tarde. No momento estou me preparando para encarar um embate pragmático-hermenêutico com um dos livros de minha estante.

A roseira está ficando muito bonita.

Esqueça tudo que eu disse.

O que é beleza?

2005-07-30T20:19:00.000-07:00

Desculpa!
Como é difícil pronunciar essa palavra. Como é difícil te dizer isso. Lembra? Eu via o mar aquele dia. Eu amo essa música. Ela sempre toca quando a gente fica assim pertinho. Onde? Aqui dentro. E aí? Não. Palavras assim? Não. Só palavras morena. Metáfora? De quê? De beleza. De imensidão. Sou eu? És tu. Porque você gosta de fazer isso? Com quem? Com o quê. Com o quê? Com o tempo, o tempo que te resta. Porque só sei viver assim.Pena? Alguma coisa a gente tem que amar. Infelizmente!

Ninguém te entende tão bem quanto eu!

- Extraneu -

2005-07-20T05:44:00.000-07:00

É estranho pensar como as coisas acontecem de um jeito que não deveriam acontecer, é estranho pensar como as pessoas deixam de fazer parte de sua vida e você da delas, é estranho pensar em destino, mas é mais estranho não pensar em sua influência.

É estranho dizer isso, mas é necessário, é artifício literário simples e porco, é coisa que a gente diz sem pensar direito, é o falar que não comunica, é o pensar sem objeto. Mas acontece, acontece muito.

Só um pequeno parêntese, tô com essa frase na cabeça: o esforço pra lembrar é a vontade de esquecer. Muitos conhecem essa sensação, mas não a identificam atráves das palavras.

Paradoxo, professora?

Deixa esta ressalva de lado. Será que você conseguiria se concentrar só um minuto? Pelo amor de Deus!

Onde eu estava? Ah, sim! É estranho. Muito estranho olhar pela janela e pensar em palavras como defenestrar. Por falar em palavras eu aprendi a usar muitas delas outro dia: prenhe, adejar, concupscência, bojo, lassidão, entre outras. Alguém poderia gritar "É o máximo", por favor?

Tudo bem, de uma forma ou de outra eu vou terminar esse texto parecendo que eu consegui manter uma linha de raciocínio linear. É estranho. Segundo nosso amigo Aurélio, vem de extraneu. Acho que isso deve ser latim. Nada é mais estranho que isto.

Estranho é bom? Ou é mal. É estranho escrever com a mão esquerda? É estranho dizer que se ama? É estranho também.

Chega! Outro dia eu vi uma menina na rua. Meu amigo disse que ela era estranha. Isso é bom ou ruim?

O invisível foi tomado por um leve surto de confusão mental: desejamos um pronto reestabelecimento.

Porque você sempre fala dessa roseira?

Umas nucas

2005-07-08T18:14:00.000-07:00

Mulheres. Ah mulheres, como amo vocês. Querido leitor, peço sua atenção para que não me julgue previamente como um tarado pervertido ou coisa parecida sem que haja tenha tempo de me explicar. Na realidade, de uns meses pra cá eu passei a ver a mulher de um jeito diferente, passei a revestí-la de uma capa de santidade que tem me surpreendido.
De fato, desde que as garotas deixaram de ser meu inimigo mortal naquela saudosa passagem para a adolescência (talvez um pouco antes disso na verdade), eu vejo a mulher como mero objeto a ser consumido, ou simplesmente como cálice a ser erguido na presença de meus amigos. Sim, é verdade. Mas essa é uma idéia muito forte da qual começo a me libertar aos poucos, e consigo agora a notar a realidade de um outro modo. Sem qualquer aproximação com o movimento feminista, estou entendo a beleza e as virtudes femininas com muito, muito respeito. Citando Jim Morinson, em verso direto para as garotas: "the world on you depend,/ our life will never end." Isso sintetiza bem o que estou querendo dizer.
Mesclado a essa intensa admiração, aparece o amor pelo sexo oposto que suplanta minha alma e faz meu corpo padecer de um jeito que Aristóteles julgaria como sendo uma falta ética. Conversando um dia desses como amigos revelei que estou me apaixonando muito fácil: apenas na semana passada me apaixonei 3 vezes, incluindo aí uma moça que vi no ônibus que, sem dizer nenhuma palavra, me obrigou a saltar da maldita condução cerca de 5 pontos antes para poder contemplar um pouco mais sua beleza.
Outro fato importante é a mudança do paradigma de beleza. Explico: antigamente, uma loira vestida como patricinha me deixava maluco; hoje em dia não mais. Percebi que a beleza envolve um conjunto de características muito mais complexo do que isso - faria um parêntese para observar que até as anteriormente rejeitadas (por minha parte, é claro) meninas de all-star tem me cativado de uma maneira muito intensa.
Por fim, descobri - finalmente!!!- a parte do corpo feminino de que mais gosto. Seios? Glúteos? Olho? Boca? Não. Nuca. Sim, a nuca feminina é uma das coisas mais sublimes da face da terra consegue me fazer perder o rumo e qualquer linha de raciocínio - inclusive para terminar esse texto medíocre. Acha estranho, companheiro? Pois pergunte a si mesmo qual a parte do corpo da mulher mais de atrai. Faça um exame de consciência e descobrirá coisas surpreendentes.

Machado de Assis, gostava de braços. Eu gosto de nucas.

ps: não fiz nenhuma revisão no texto. Isto significa que ele contém erros e que você deve relevá-los.

Raiz

2005-04-03T16:50:00.000-07:00

tudo de novo
novo de novo

quebrado e colado
rasgado, remendado

agora eu estou certo,
não volto atrás,
já pensei e embolei,

Embolada?
Rainha do cordel!
Hei!

Virei lagarto,
lagarto do mato,
molhado.

Calango de rio
não sei o que digo
vivo vivendo
correndo em vento

Parar.
Acelerar.
Correr.
Amar.
Enfim.

Não era bem isso que eu queria dizer.

A ilha tá ali

2005-03-13T10:12:00.000-08:00

É pequena
uma ilhazinha

tem cheiro
tem cor

Fica perto
Bem perto

Tem amor
Tem você

Vê o sol
Vê a mata

Seja a areia
Bem suave

Ou sua pegada
de contornos voláteis

Ainda bem que voltástes
Sua ilha, seu lugar

18 anos

2005-03-02T09:54:00.001-08:00

18 anos
dezoito anos

de idade
de luta (mentira)
de amizade
de fuga

18 anos
dezoito anos

Foi bom
É bom
Será bom

18 anos
dezoito anos

pena que passa de pressa
os dias voam como promessa

18 anos
dezoito anos

Ninguém segura
Urge o regresso imediato
Para quem surge do nada
Há ainda o tartamudear

18 anos
dezoito anos

Vou continuar
Vou voltar
Sendo o mesmo
Ainda resta sonhar

18 anos
dezoito anos

Estou contente
Voa o canário azul
quem diria
quem diria

18 anos
dezoito anos

O invisível e seu aniversário

obs: quando eu tinha 3 anos eu não sabia o que era ter mais de 4 anos.... hoje eu sei.

2005-02-20T14:50:00.000-08:00

Devido a uma sucessão de acontecimentos, minha família tem cobrado, com muita veêmencia, que eu compareça às missas dominicais e agradeça à Deus. Bom, o fato é que eu tenho me recusado. Talvez com a mesma veêmencia.

Outro dia desses eu disse ao meu pai que deixei de acreditar na igreja, acompanhando a frase com algumas considerações pouco elogiosas ao catolicismo. Obviamente eu tive que escutar um belo sermão na sequência, contendo coisas como: "pede perdão, menino", "você vai se arrepender" ou ainda "nunca mais repita isso". Nuca mais repeti, mas ainda sustento minha opinião e digo que maioria das pessoas, como meu pai, confundem descrença em sacerdotes e repúdio às religiões com a falta de fé e por isso me chamam de cético, ateu, etc.

No meu caso, eu me considero uma pessoa de fé. Tenho minhas crenças, e faço questão de que elas sejam individuais, pessoais e intransferíveis. Gosto de elementos de quase todas as manifestações religiosas, e me aproprio deles para poder construir a minha própria idéia de transcedentalidade, utilizando como base a maravilha chamada de sincretismo.

Entretanto, o conceito de religião, e a maneira como as "igrejas" tem atuado no mundo têm me enojado. Instituições falidas que ainda se preocupam com questões arcaicas que deixaram de ter importância à séculos atrás, como o sexo antes do matrimônio; sacerdotes que ao invés de apoiar a paz, a harmonia, e a auto-preservação, preferem agir de acordo com seus próprios interesse de maneira a ludibriar pobres pessoas carentes de apoio psicológico, entre outras coisas, não atendem às minhas necessidades espirituais. Me pergunto como podem as pessoas ainda aceitar que terceiros, totalmente desconhecidos, controlem as suas maneiras de agir. Os tempos mudaram, e a roda-do-mundo girou demasiadamente. Não é possível que haja espaço para estas ditaduras travestidas de bondade, excelência moral e fé.

Sem esquecer dos exemplos clássicos de guerras, discordâncias e ódios, causados por diferenças religiosas ( e étnicas também, mas disso falamos mais tarde), uma demonstração clara da incapacidade da maioria das religiões em se adaptar aos novos tempos é a atitude da igreja católica de rejeição à camisinha. Enquanto morrem milhões de pessoas deivido às DSTs e á AIDS, enquanto milhões de crianças são criadas com extrema escassez em famílias numerosas, o Papa João Paulo II prega a abistinência sexual.

É revoltante! Me nego a voltar às missas de domingo e me declaro ex-católico.

Eu sou o invisível.
É presciso adubar o jardim.

obs: não tenho religião, mas ainda tenho experiências epifânicas.

obs`: como diria o mestre: eu só quero demonstrar o meu apreço.

Extraído de um muro chamado psiquê

2005-02-13T15:43:00.000-08:00

Eu
Eu teimo
Eu teimo sempre
Eu teimo sempre em
calar

Eu
Eu canto
Eu canto sem
Eu canto sem saber
cantar

Eu
Eu choro
Eu choro por
Eu choro por você
chorar

Eu
Eu adoro
Eu adoro olhar
Eu adoro olhar o
carcará

Seu cabelo tem
O perfume tem
Que me faz bem
Me faz tão bem

por favor, vem
não importa, vem

menina minha menina

Meu diálogo com um senhor que esperava seu ônibus ao meu lado.

2005-01-29T16:42:00.000-08:00

tudo bem, jovem?

tudo

você parece um pouco agitado

sou assim mesmo, tenho pressa para ganhar a vida

eu ando devagar e estou no fim da minha

eu também posso estar

viver rápido não é viver

viver devagar é morrer

velocidade e erro andam juntos

eu quero errar

eu quero concertar

para quê?

não sei

não adianta

redenção talvez

isso é para os fracos

nós somos fracos

fale por você!

a vida vai te ensinar

ensinar o quê?

esse é meu ônibus, até logo.

espera! Ensinar o quê?

Letargia

2005-01-23T03:48:00.000-08:00

Passeava eu pelas ruas de meu bairro quando um pensamento me tomou. Olhei para os lados na tentativa de disfarçar tamanho sobressalto e continuei andando aturdido com a grande intensidade que aquela idéia se apresentou.
Eu geralmente tento ver os sentimentos com olhos racionais, mesmo sendo este um exercício bastante penoso e, geralmente, inútil. Pois bem, o fato é que cheguei à conclusão de que o amor, provavelmente, é letárgico. Sim, por muito tempo achei que isso fosse uma grande bobagem, mas agora tenho plena consciência de que provavelmente se trata de mais uma brincadeira de Exu.
Não tenho certeza ainda se isso acontece com todas as pessoas, mas acontece com algumas. O fato é que por algumas vezes as paixões se destroem, as afinidades são desgastadas, a atração cessa. Mas o amor se utiliza de um artifício que lhe permite entrar num sono profundo, com sinais vitais fracos, em que mesmo os médicos o tomam como morto. Letargia.
Sendo assim, o indivíduo tende a dar sequência em sua vida, guiado pelo instinto animal de que o tempo está acabando, e volta a viver como antes. Antes do amor.
Encontra amizades novas, novas afinidades, novas atrações e novas paixões.
Mas algo começa a lhe intrigar. O amor não vem novamente, ele não consegue amar alguém, seu coração parece incapaz de criar amor.
Ainda em busca da solução deste mistério, acontece algo. Um fato qualquer. Uma conversa. Uma música. Um perfume. Uma comida. Um lugar. Uma paisagem. Uma foto. Uma moeda no chão. Uma fagulha capaz de acender uma chama enorme, que toca o céu, ilunina uma escuridão que antes parecia ser eterna.
Eis que de seu sono acorda o Amor. Acorda em fúria. Domina o pensamento. Esse amor não tem pena daquele que consome, bagunça toda uma vida, muda planos feitos com concreto e faz o coração bater depressa, tão depressa quanto antes. Antes de não ter mais o amor.
O indivíduo agora entra numa fase de total incompreensãoque que na verdade é o total entendimento. Ele toca na simplicidade da vida e percebe que deve segui-la, mesmo que ela o esteja guiando para uma caminho que não queira ir. O vôo é leve, parece que o ar é um mar feito de nada com cores vibrantes, que antes estavam fora do espectro. Acompanhado por um passarinho invisível que lhe diz que o tempo agora é pouco ele se apressa. Chega desgastado. Pede um tempo. Vive como nunca vivera. Está completo agora. Está feliz.

Neste instante, surge no horizonte um cavaleiro vestido de negro chamado medo. O medo é forte. É dotado de armas que paralizam. Será que conseguirá deter o amor?

Algo me diz que não.

Eu sou o invisível e gostaria de não levar a vida muito à sério.

Pensando (ou não)

2005-01-09T08:54:00.000-08:00

Já faz muito tempo que eu tenho pensado em você era tudo que eu tinha tempo de sobra e amor para dar tudo certo tem que haver uma coisa que eu não sei o nome que dão para esse sentimento que acaba com a gente nem sabe o que está acontecendo mas tenta ser feliz assim mesmo já que não tenho mais você.

Paro tudo pra pensar em algo difícil é entender o porquê é subjetivo e varia com a perspectiva do seus olhos não fitam o meu eu tentei de tudo não é possível de alcançar a pedra que tem me prendido.

Falo sem parar pra respirar um pouco de ar já me faz lembrar é ruim e traz amargura que você tem de mim devido a tudo que eu fiz foi besteira.

Chegadematutaropassadoépassadoejánãovoltamaispramedizeraomenosseovento...vai-te-trazer

Eu.Tenho.Certeza.

2004-12-04T14:18:00.001-08:00

Hoje me deparei com uma coisa: eu sou estranho. Não sei se sou só eu ou se é todo mundo, mas eu definitivamente não sou normal.Calma, não é tão ruim quanto parece! Acho que sou mais feliz agora que entendi que não me encaixo em nenhum parâmetro. Minha mãe disse que isso talvez fosse bom, mas dependia de como iria ser daqui pra frente. Pudia ser legal ou ruim, "mas não depende de mim meu filho. As chances são de 50% pra cada um." Eu já disse que minha mãe nunca erra?
A realidade é que tudo que sou e tudo que sinto é um grande paradoxo( desculpem-me pelo clichê, mas eu prescisava falar isso). Veja:
. Sou suburbano mas minha vida é toda voltada para o centro. Meus pensamentos também. Estudo, namoro, saio a noite na região central.
.Amo e odeio por saber que não tenho amor.
.Gosto de basquete mas com muito esforço tenho 1.70m.
.Adoro futebol mas estou cansado de torcer pelo meu time, mesmo quando ele está ganhando.
.Tenho lapsos de sentimentos fortíssimos, mas não sei de onde vêm.
.Lembro de coisas que não vivi(eu falei que eu estava esquisito).
.Toco violão, mas só gosto de músicas que ninguém aguenta.
.Amo minha família, mas ultimamente tenho passado mais tempo com estranhos do que com eles.
.Gosto de dias ensolarados e de dias nublados.
.Não consigo falar pra menina que amo de verdade, que ela é a única, mesmo com este lugar comum horroroso.
.Ando parecendo um playboyzinho, mas detesto esse tipo de gente.
Chega! Não vou tomar seu tempo com minhas mazelas. Sempre me propus a falar sobre coisas gerais e deixar de enfatizar tanto minha figura(até porquê sou invisível). Era só uma última reflexão sobre mim mesmo que eu tinha que fazer pra entender se deveria ou não continuar escrevendo aqui neste blogger.Acho que sim.

Nota: Como é bom escrever diretamente na primeira pessoa!
Nota: Já que o negócio hoje sou Eu, vai aí uma dica: assistam o filme "Invasões Bárbaras" e celebrem a derrota da esquerda. Seja isso bom ou ruim.

Eu sou o invisivel.
E este é meu Jardim.

Quem sabe?

2004-11-21T08:21:00.000-08:00

Mudanças

2004-11-15T02:52:00.001-08:00

Essa semana eu tive minhas últimas aulas de algumas matérias como Ed. Física e Religião(as outras ainda vão me acompanhar pelo menos até dezembro). A verdade é que eu passei toda minha vida dizendo que elas eram inúteis, que só serviam pra gente relaxar, ou estressar com aqueles trabalinhos chatos. Mas após as últimas aulas da vida, eu comecei a ver um certo sentido nisso tudo, e percebi que elas eram importantes porque marcavam esta etapa da nossa carreira vitalícia.E fiquei com saudade (prematura, tudo bem), muita saudade. Com um sentimento de que está havendo uma transformação e de que o tempo passa muito rápido. Não dá pra acompanhar. Estas mudanças são matreiras. Ocorrem quando menos esperamos. Quando estamos felizes e desprotegidos, elas atacam. Do dia pra noite. Enquanto você está amando. Ou não.
Depois de refletir um pouco, começo a achar que estas mudanças que vem com o tempo, ou acontecem com a ausência dele, são Shivas(deusa da destruição Hindu). Elas mudam dogmas que nunca deveriam ser colocados em questão. Elas nos fazem ser traidores de nós mesmos. Nos transformam em auto-assassinos e parteiros de novos 'eus'. "(...) o eu reevocado é diverso do eu atual". Mudanças são mortes. São fortes. São Fortes.
Mas só sendo destruídos podemos melhorar, crescer. Não devemos impedí-las. Não podemos nos trancafiar em casulos. Temos que estar abertos a elas, e entender como e porquê elas acontecem. Adaptação. Temos a oportunidade de nos transformarmos em algo muito melhor, porque nós somos os agentes da mudança. Nós somos os responsáveis por ela, e nunca deveríamos nos esquecer disso.Chega de inventarmos desculpas pra impedir as mudanças. Vamos nos reconstruir!Eu sou o invisível.E estou tentando plantar algumas rosas.

O começo

2004-11-15T02:52:00.000-08:00

O começo é uma das coisas mais curiosas que eu conheço. É curioso pois paradoxalmente, é uma mistura entre esperança e medo, alegria e frustração, já que mesmo não sendo nada ainda, temos a esperança de ser alguma coisa, de que podemos nos transformar. Temos futuro. Temos FUTURO. Temos FUTURO!
Deve ser por isso, que nas lápides dos cemitérios, usamos uma estrela pra representar o nascimento e um cruz para representar a morte. A cruz é como uma marco: "Acaba-se o futuro deste morto, não há mais esperança, só há frustração".
Baseado nisso, digo com toda segurança que a melhor coisa que podemos ter é um futuro. Um porvir. E todo começo nos propicia este porvir que engana, que tapa os olhos, que nos aliena e faz pensarmos que tudo vai dar certo, assim como deu certo para o cara da novela.
É assim que vou dar início a este diário virtual ( eu odeio a palavra blogger), ciente da esperança e alienado por ela. Confiante de que posso fazer coisas boas.

Eu sou o Invisível.

E este é o meu Jardim.